« J'ai toujours pensé que j'aimerais avoir une tombe sans rien dessus. Pas d'épitaphe. Pas de nom. J'aimerais, en fait, qu'on écrive dessus : fiction. »
Quand Andrew Warhola (1928-1987) arrive à New York en 1949, il a tout juste vingt et un ans, et s'est déjà fixé un destin : devenir célèbre. Le jeune homme d'origine ruthène va alors fabriquer Andy Warhol, ce personnage médiatique aux allures de dandy pour lequel tout est possible. Il est peintre, sculpteur, photographe. Il est acteur, homme de télévision, mannequin. Il est producteur d'un groupe de rock, directeur de magazine. Il est dramaturge, cinéaste, romancier. Au sein de la Factory, l'atelier mythique qu'il a créé, circulent librement drogue, sexe, artistes, voyous. Warhol dit vouloir être une machine et n'aimer que les choses ordinaires. Bousculer le puritanisme américain l'amuse. Mais derrière la désinvolture affichée de cette star du pop art se cache un créateur exigeant, fragile, dont la vie et l'œuvre tendent à notre monde moderne un miroir désenchanté et plein d'humour.