« Lors de mon transbahutement en Italie, j’ai emporté : sœurs, amis, amant imaginaire, père, mère, et leur cancer dormant, la menace de la mort à tout moment, des cartons de livres, des cahiers vierges, des classeurs bourrés, des traces de vie passée, des notes manuscrites jamais relues, des tas de papiers que je voulais détruire, des boîtes remplies d’images découpées, des tapuscrits dont je ne retiendrais que quelques bribes, avant de tout réduire en confettis et de les voir se disperser sous mes yeux. »
Avec Torno subito (« je reviens tout de suite »), François Durif télescope souvenirs d’enfance, perte soudaine de ses parents et enquête sur l’histoire du confetti. Au fil des mois, il s’allège de ses archives, selon un geste joueur : trouer du papier à l’emporte-pièce, tel un Sisyphe heureux.