«L'oubli, ce créateur à rebours, ne cesse de travailler en silence. N'est-il pas l'ange qui veille sur la libre circulation de nos images et fait le choix entre celles qui nous conviennent et les autres? Sa présence est constante dans l'obscur de nous-mêmes, où rien n'égale la
délicatesse de ses procédés, la discrétion de ses coups de gomme.
La mémoire, bien sûr, n'en continue pas moins à faire des siennes, elle surgit tout d'un coup avec la violence, le pathétique de ses images et de ses obsessions, les visuelles, les auditives et les autres.»
Mais n'oublions pas non plus ce qui rattache ce recueil aux précédents du même auteur : le mystère, loin de l'empêcher, favorise ici la compréhension du poème. Et ne pourrait-on dire aussi que dans ces vers d'un poète français né aux antipodes, on sent toujours un peu tourner la terre sous ses pieds, et le ciel sur sa tête?